amica della sua perenne solitudine
quella mattina aveva in mente
un pensiero che non lo lasciava.
Non sapeva dirsi il perchè
ma per la prima volta
sentiva l'emozione di una attesa
di cui non riusciva però
a figurare il contenuto.
L'attesa di chi? O di che cosa? E perchè?
Un leggero sorriso segnava la sua bocca
mentre aspettava che qualche segnale
arrivasse a chiarirgli le idee.
E la panchina,
da sempre amica della sua solitudine,
diventava sempre più fredda.
nello stesso giardino
nella medesima, malandata panchina,
ritrovarsi di nascosto,con tanta emozione,
dopo aver inventato una scusa
ai nostri genitori per uscire di casa.
Dopo tanti anni...non importa.
Il cuore batteva forte,
le mani si stringevano piene d'amore
un bacio rubato nell'ombra
mentre la gente passava
non curandosi della nostra presenza.
Incontrarsi ancora,
cambiati nel corpo e nel cuore,
raccontarci qualcosa di noi
guardarci negli occhi...
e poi salutarci per rivederci
chissà quando.
che io conoscevo poco o nulla,
l'auto dove stavo con mia madre e mio padre
scendeva lenta nella strada tutte curve
che da Arcevia portava a Senigallia.
Il mio cuore piangeva pieno di tristezza.
Lasciare gli amici di sempre, i ricordi,
la bella e grande casa dove si giocava
a nascondino, a palla, a fare innocenti scherzi,
il grande giardino con la pista per andare in pattini,
le corse lungo i viali alberati, le grida dei genitori
per richiamarci benevolmente all'ordine.
Lasciavo tutto questo, in quel piccolo paese
che occupava tutto il mio cuore.
E più l'auto si allontanava e più soffrivo.
Senigallia e poi finalmente Fano.
Le strade mi sembravano immense,
grandi i palazzi, immensi i condomini
che in Arcevia non c'erano,
tutto mi appariva fuori misura.
Ma, per arrivare nella nuova casa,
l'auto fiancheggia il mare e quasi lo sfiora.
Finisce improvvisamente il mio rimpianto:
il cuore ha trovato nuova vita.
l'anima mia
con gli occhi rivolti versa terra
per paura di cadere.
Passo dopo passo
si affollano pensieri e ricordi,
figure ed immagini, giorni veloci
e momenti senza fine.
Una domanda ricorre impietosa:
ma davvero sono passati tanti anni?
Siamo cambiati...sono cambiato
così tanto che stento a riconoscermi?
La risposta, spesso, viene da un vecchio amico
che,incontrando la tua anima
sul ciglio della strada,
tira diritto e non saluta.
che l'albero hanno abbandonato
sulla terra bagnata
ritroveranno vita
non importa come,
non importa quando.
Cosi i nostri pensieri
i dolori e le gioie
se ne vanno in un momento
ma in un momento
possono tornare:
non importa come
non importa quando.
parlare con me
chiederti come stai...
come passa il tempo!
Ieri era estate
e domani è già Natale,
la strada è piena di buche
le auto sono sempre più grandi
e tutti vanno a folle velocità.
Nessuno rispetta più le regole...
ecco, era proprio ciò
che non volevo dire.
Pazienza.
L'importe è che tu
mi voglia ancora bene
ma chissà dove sei
forse mi manderai un messaggio
sul cellulare...
che non ho.
in un mare di nuvole nere
ed una inconsapevole malinconia
che mi prende da mattina a sera
e che non risponde ai miei perchè.
Forse la mia voce è sussurrata
ed il cuore non sente...
Attenderò che le mie domande
abbiano ragionevoli risposte
possibilmente in tempi brevi.
E' vero,anche la malinconia fa parte
della nostra vita
ma se domani se ne andasse altrove
volentieri le sorriderei .
“Irrefutable verses”
by Marcello Diotallevi
The premise to this comment of mine is already included in the precedent
POST.
There is an important element to precise though: one thing is to “comment
“
the editorial story of the book one other is to judge the content of it.
I am referring to both of them.
THE VOLUME
The
print run which is of many hundreds of thousands of copies would leave
breathless even the most famous Italian author in the world; printing
location: PAPUA NEW GUINEA.
The circulation of the book takes place in several countries in the world
except Italy
where the author lives.
Italian test with facing translation ( by Milli
Depalma). All that leaves me perplexed and
curious but
here I stop.
Let us come to the written part, heart, soul, the book nerve system.
Marcello writes: “This is not a book of memories but of
recollections. Memories may be tricking because they imply feelings, the
recollection is clear and does not indulge nostalgy.
Whatever
reference to events and persons is not casual at all but belongs to moments of
life lived by the author or others, and lasts more than fifty years”.
After he
tells of himself:
“Marcello
Diotallevi was born. He has been involved in art for over than half a century
and is exempt from success anxiety. He was young actor of French speaking photo
novels and amateur motor-cyclist during the roman period. Pontifical restorer
in the pay of Pope Paolo VI.
Expert of etruscan philology, as well as groin poet and historian of chicken
(from the Indian forests to the Kentucky fried chicken).He has never tried to
reproduce to win over the benevolence of the gods. Now, he is dancing. Since 1974 he
has been dwelling in Fano but he does not live there. He will die in this
century. The never ending life does not interest him because he knows that the
Gods envy the mortals this peculiarity of theirs. After his death he’ll be remember as a sheer artist dead from fame”.
Therefore, simplifying, a diary which comprehends half century of his
life, taking
more than three hundred pages.
Though it is not a traditional diary in fact the importance of this book does
not depend on that.
Be them poetry, be them tales, be them memory, be them aphorisms, the author’s
pen keeps
provoking in a way sometimes
heavy and
violent which nothing forgives
even going
beyond unimaginable limits.
He tells about Rome then abuses the Pope, remembers a few friends then he
provokes everyone and back to Rome he returns
and so on.
Very many pages are focused on sex but not in a normal way: even in this case
he pushes himself towards very rough horizons.
Male sex, female sex, mixed sex, paid sex, masturbation.
Without any concern of judgement.
I have liked very many pages written by Marcello and stricken
with great interest.
His provocation is not an end in itself but
a means to
open the readers’ eyes, a cold water bucket to save them.
And to conclude I add I have found tender poems and delicate
verses to witness that the artist is also a poet and viceversa.
I one of the last pages Marcello hands the reader his will:
“To the survivors:
let the vultures
strip my flash away
from my body,
so I will be able
to fly at last”.
C'è da chiarire però un elemento importante:
una cosa è "commentare " la storia editoriale del volume,
l'altra è giudicarne il contenuto.
Dell'uno e l'altro parlo.
IL VOLUME.
La tiratura, che è di molte centinaia di migliaia di copie lascerebbe senza fiato anche l'autore italiano più famoso nel mondo;
il luogo di stampa:PAPUA NEW GUINEA.
La distribuzione avviene in molti Paesi del mondo,SALVO CHE IN ITALIA,
dove risiede l'autore.
Testo in italiano con traduzione in inglese a fronte.
Tutto ciò mi lascia perplesso e curioso ma qui mi fermo.
E veniamo alla parte scritta, l'anima,il cuore, il sistema nervoso del libro.
Scrive Marcello"questo non è un libro di ricordi ma di memoria.
I ri-cor-di possono essere ingannevoli perchè implicano i sentimenti,
la memoria è lucida e non indulge a nostalgie".
Ogni riferimento a fatti e persone non è per niente casuale ma
appartiene a momenti di vita vissuta dall'autore o da altri,e comprende
un arco temporale di oltre cinquant'anni".
Poi dice di sè:"Marcello è nato.Si pre-occupa di arte da oltre mezzo secolo ed
è immune dall'ansia di affermazione.Fu attor giovane di fotoromanzi
francofoni e restauratore pontificio al soldo di papa Paolo VI.Esperto
di filologia etrusca.Nonchè poeta inguinale inedito e storico del pollo(dalle
foreste dell'India al Kentucky fried chicken).
Non ha mai tentato di riprodursi per accattivarsi la benevolenza degli dèi.
Ora egli "danza".Dal 1974 abita a Fano ma non ci vive.Morirà in questo
secolo.Post mortem sarà ricordato come un chiaro artista
morto di fama".
Dunque, per semplificare, un diario che comprende mezzo secolo della
sua vita, tanto da occupare oltre trecento pagine.
Però non è un diario "tradizionale",tutt'altro!e da questo l'importanza del libro.
Siano poesia, siano racconto, siano ricordo,siano aforisma, la penna
dell'autore genera continue provocazioni, a volte anche pesanti, che
nulla perdonano, qualche volta superando limiti difficilmente immaginabili.
Parla di Roma, poi riprovera un Papa, ricorda alcuni amici, poi ancora
provoca tutti e ancora ritorna a Roma e via così.
Moltissime pagine dedicate al sesso ma non quello che si potrebbe pensare:
anche in questo caso provoca e si spinge verso orizzonti molto scabrosi.
Sesso maschile,sesso femminile, sesso misto, a pagamento.
Senza alcun timore di essere giudicato.
E vengo alla conclusione.
In buonissima parte le pagine di Marcello mi sono piaciute e mi hanno colpito con molto interesse. La provocazione che egli usa non è fine a se stessa ma "un mezzo"per aprire gli occhi al lettore;un secchio di acqua fredda per salvarlo.
Ed aggiungo,per finire, che ci sono anche delicate poesie e carezzevoli versi
a dimostrazione che a fianco dell'artista c'è sempre il poeta e viceversa.
In una delle ultime pagine Marcello porge al lettore il suo testamento:
"Ai superstiti:
lasciate che gli avvoltoi
spolpino il mio corpo,
cosi potrò finalmente volare".
Mi permetto di aggiungere"...e cosi sia".
decenni e decenni fa.Veniva da Roma, per noi sconosciuto, sapevamo solo che aveva posato per fotoromanzi ed era un apprezzato restauratore addirittura per il Vaticano,molto silenzioso e forse già con il sigaro in bocca.
Artista eclettico, espressioni in varie forme e poi la Mail Art .
Ora mi offre un suo libro di oltre trecento pagine contenente racconti "poesie", aforismi ed altro che coprono un arco temporale di quasi 50 anni.
Un "diario"complicato, provocatorio, piacevolissimo in altre pagine e mi chiede di darne e scriverne un giudizio.
E' quello che cercherò di fare nel prossimo blog.
prendere un buon caffè al bar nel pomeriggio inoltrato,verso le 18/ 18 e 30.
Poi, con il maledetto covid tutto è cambiato e...addio caffè.
Da due o tre settimane ho ripreso il "vizietto",tanto atteso
ma con una variante:invece di prenderlo al bancone mi siedo
in un tavolino all'esterno del bar Guerrino,che confina con il
palazzo Gabuccini e me la spasso in assoluto riposo stando
comodo e sereno. Qualche volte si avvicinano amiche ed amici per fare due chiacchiere ed il tempo vola.
Non sempre chiacchiere interessanti...anzi!!! ma tocca sopportare.
Mi piace tanto stare seduto e guardare,osservare,pensare a storie, mentre decine di persone(adesso che è estate) attraversano la mia visuale.
DI FRONTE AL CIVICO 119,CORSO MATTEOTTI.
Questo sarà il titolo di questo nuovo BLOG che spero vi piaccia.
una malandata strada del centro antico
dal selciato sconnesso e consumato
dove avevo abitato per molti anni
e dove per molti anni non ero più tornato.
Mi accompagnano, nel cammino,
pensieri e ricordi,pianti e sorrisi,sogni e speranze,
volti noti e figure amate
mentre il tempo segnava i cambiamenti della mia vita
e quella dei miei familiari,delle amiche e degli amici,
il passaggio da fanciullo, a ragazzo, a uomo.
Che dire adesso?
Mentre sto per finire il tratto di strada
penso che...forse potrebbe essere un libro
da rileggere ancora tra qualche anno,
con più pagine o,meglio, con qualche foglie strappato.
il cuore che batte piano
la stessa strada,un solo pensiero
ma l'orizzonte è diverso
anche quando c'è il sole.
Come è cambiata la nostra vita!
E aspettiamo...aspettiamo
quasi senza fiato
un futuro migliore.
